Nos encontramos en Russafa. En la calle. Ella me hizo una foto de mi mano empuñando la cámara. Yo le hice un retrato. Tiene la sonrisa de una mañana fresca de otoño, y la mirada azul de un cielo cuando acaba la tormenta. Y nos despedimos. Seguro que nos encontramos otro día, en otro lugar.
Protegiéndose,su desnudez ocultaa las miradas.
Respira la luz,rota la pared, solouna sombra azul.
«Empieza el verano»: así comencé en junio mi último diario estival. Desde los quince años escribía uno. Tenía ya veinte y veraneaba en una casa al lado de la playa. Allí, el mar, el sol y los amigos entraban impúdicos cada día. Una noche, alguien más entró. Yo estaba sola. Me despertaron unas manos ásperas…
Apenas nadaentre ellos; sus palabrasquebradas al sol.
Sin esperanzade poder conseguirlo,ella lo intenta.
El mar escucha,resignado y atentoa lo que dicen.
Escaparate de una tienda de decoración interior. Rojos, amarillos, verdes y ocres se confunden con los reflejos. Al fondo…un hombre piensa.
Bola tan suave,el sol calienta su lomo.Sueña ratones.
